Je porte les stigmates d’un monde disparu. Un monde qui, vibrant aux rythmes des vents étésiens, chante les manades et les rires de mon enfance.   

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La vie est ainsi faite qu’elle transcende nos errances : cette fuite qui, débâcle de mes fleuves intérieurs, déchire le voile de mes identités dévoyées. À tout cœur combattant, l’amour est horizon : il n’est Humanité sans terre et tradition. 

Ce sanctuaire, ma Camargue en est la mémoire illustre. L’évidence d’un temps qui, de ses souffles sauroctones, m’absout de mes obscurités. Mes aïeuls ne s’y sont pas trompés : l’asile est mon foyer. De même qu’une rose a son épine, mon âme a son parfum.

 

Ô Terre nourricière, la mort est ta vision. L’immuable égalité de nos respirations : aux tourments de tes eaux, je vénère ton cours destructeur. Mon art est fondation.

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                                                                                                                                                                   Stanislas.